Il est doux, il est beau de mourir pour sa patrie.
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Le monde brisé viendrait-il à s'écrouler, ses ruines le frapperont sans l'effrayer.
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En voulant éviter un défaut, les sots se jettent dans le défaut contraire. Rufillus sent le parfum, Gargonius le bouc.
Chasse la nature à coups de fourche, elle ne cessera de revenir au pas de course.
La mort rattrape ceux qui la fuient.
Ma plume n'attaquera jamais âme qui vive, je la garderai pour ma défense, comme une épée dans le fourreau.